Ele não sabe se o escrever
é uma extensão de atuar
ou vice-versa.

Mas não importa.
Para a arte, não importa.



silêncio corroído pela dor
porque demora a preencher
o vazio do meu cio?
se não bastasse a música
crucificada pelo último acorde
se não bastasse
o tempo tormenta
de aprender o verdadeiro...

a invasão da alma
é algo mesmo estranho
o medo ensina
a morte lamenta
e por detrãs do que pude ver
jamais vou esquecer
tudo se orienta...

Tudo por um instante parece solitário
E passa tão rápido que mal percebemos
sequer as suas conseqüencias
Tudo voa como o vento invisível
às vezes violento
É duro ser antigo
É duro ser um cachorro louco...

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